“МОЙ ГОРОД” - под таким названием в Городском выставочном зале готовится к открытию выставка работ балаковского художника Валерия Кузнецова, ушедшего из жизни 11 лет назад.
Экспозиция познакомит зрителя с произведениями разных этапов его творчества.
Выпускник Саратовского художественного училища (закончил декоративно-оформительское отделение в 1968 году), участник городских и областных выставок, зональной выставки, балаковец, художник объектом своего внимания избирает родной город - его историю, новостройки, природу и людей.
Начало творческой деятельности Валерия Кузнецова относится к 1973 году.
Художник пишет картину “Старая яблоня”, триптих “Рождение города” и ряд других работ. Все их отличает напряжённая цветовая гамма, крупный рельефный мазок, эмоциональная насыщенность образов.
Иная манера - гладкое сплавленное письмо - характеризует произведения, созданные спустя 10 лет. К их числу относятся “Осенние краски”, “Строительство АЭС” и др.
На всём протяжении творчества неизменным был интерес Валерия Кузнецова к пейзажу, где художник искал выразительные средства для передачи волжской природы.
Особое место в художественной деятельности живописца занимают полотна, посвящённые истории города Балакова. Своеобразный триптих составляют картины “Беженцы”, “Первопоселенцы”, “Протопоп Аввакум”, в которых история рождения города переплетается с событиями прошлого.
В последний период творчества художник обращается к жанровым и портретным композициям - “В гости”, “Портрет матери”, “Портрет художника” и др.
Экспозиция включает в себя не всё созданное художником Валерием Кузнецовым, но она даёт достаточно полное представление о творческой индивидуальности живописца, его интересе, интенсивности поиска.

Татьяна Кузнецова.



ХУДОЖНИК

Валерию Кузнецову

Поминая, пальцы загибают -
Чудеса творящих с нами нет.
Если всё же звёзды погибают,
То живёт во времени их свет.

Я смотрю на волжские пейзажи,
Где церковной свечкой гаснет день,
А луна в ночи чернее сажи
К небесам прибита, как мишень.

Никуда от злой судьбы не деться,
Достающей нож иль пистолет.
Он писал картину кровью сердца,
Выбрав этот самый лучший цвет.

Обречён художник изначально
Спорить с громкой славой пирамид.
Он, должно быть, слышит, как печально
Тёмный дуб склонился и шумит.

В нашем мире, мрачном и беззвёздном,
Был художник яркою звездой,
А не просто добрым и серьёзным
Человеком с чёрной бородой.

Он ходил, подняв глаза и ворот,
С никому неведомой мечтой,
И с натуры даже лютый холод
Он писал с душевной теплотой.

Эту жизнь в глобальной чёрной раме,
Где огонь не должен потухать,
Он писал горючими слезами,
А они без свойства высыхать.

Никогда слабей не станет дума
О судьбе, способной вызвать шок.
Он горящим взглядом Аввакума
Наши души тёмные зажёг.

Устилают красные гвоздики
Путь от дома к миру в вечном сне…
Но играют солнечные блики
На его последнем полотне.

Евгений Запяткин