Александр Сундуков в памяти балаковцев
10 октября в музее живописи прошёл вечер памяти балаковского поэта Александра Сундукова, которому в этот день исполнилось бы 47 лет. В возрасте Христа он покинул эту землю, поглощённый пучиной Волги. Его тело так и не нашли. Для друзей и поклонников таланта Александра Сундукова местом почитания стала их память, хранящая эпизоды жизни и творчества незаурядного поэта, чьи стихи пронизаны есенинской любовью к родной земле и жаждой жизни.
Несколько лет назад стараниями друзей и одноклассников был издан внушительных размеров сборник стихов Александра Сундукова. Посмертное издание – это очень хорошая память по нему. На вечере в его честь было прочитано немало произведений из его книги.
Александр Сундуков посещал городское литературное объединение «Утро», окончил очное отделение Литературного института имени Максима Горького, издавал в Балакове альманах «Вечерний альбом», был чрезвычайно остроумен в общении с людьми и коллегами. Всё, что успел сделать в поэзии Александр Сундуков, может претендовать на высокое место в глазах читательской публики.
Обстановка музея как нельзя лучше гармонировала со стихами одного из лучших поэтов Балаковской земли. Для увековечения памяти Александра Сундукова было решено открыть страницу в Интернете на сайте поэтов, ушедших из жизни.
Евгений Запяткин
ПРОЩАЛЬНАЯ УЛЫБКА
Александру Сундукову
Тебе коряво и неясно
Судьбу писал жестокий век:
Ты как поэт живёшь прекрасно,
Но мало жил как человек.
Всегда твоя звучала нота
Со словом Божьим заодно:
Хотел ты звёздного полёта –
Не собирался лечь на дно.
На свете много зла и гадства,
Но лишь с добром на языке
Ты все духовные богатства
Хранил в надёжном сундуке.
В лихой гульбе и в эпатаже
Ты с нами есть, хотя и был:
Любил смеяться точно так же,
Как женщин и вино любил.
С твоим умом попасть в пророки
Легко, но смех от этих грёз:
Ты написал такие строки,
Что не читаются без слёз!
Не протянул Всевышний длани,
Чтоб взять до огненной зари
Твоё последнее посланье –
Из водной глуби пузыри.
Играют волны, ветер свищет,
И мачта гнётся и скрипит.
Уж ничего поэт не ищет –
Накрытый пледом Волги спит.
Любая жизнь хрупка и зыбка,
Но времени пронзает даль
Его прощальная улыбка
И наша по нему печаль.
Евгений Запяткин
10 октября 2009 года
